Julio Cortázar : “Por Sí Mismo”: “Tres Audios”:

¤Instrucciones Para Cantar¤

¤Me Caigo y Me Levanto¤

¤La Inmiscusión Terrupta¤

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Jules Florencio Cortázar ( 1914 / 1984 ).-

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CORTÁZAR: PINGBACKS AQUILEANA:

Julio Cortázar: “Las Buenas Inversiones”:

http://aquileana.wordpress.com/2008/04/13/julio-cortazar-las-buenas-inversiones/

Julio Cortázar: “El Perseguidor” /  César Aira: “Cecil Taylor”:

http://aquileana.wordpress.com/2009/08/12/julio-cortazar-el-perseguidor-cesar-aira-cecil-taylor/

Julio Cortázar (Inédito): “Bajo Nivel”:

http://aquileana.wordpress.com/2009/07/06/julio-cortazar-inedito-bajo-nivel/

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Link Post:

Julio Cortazar: Su Voz:

http://www.juliocortazar.com.ar/suvoz.htm

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RANDOM SELECTION:

<<POKER CARDS >>:

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Carson Mc Cullers:

 ”Los Doce Mortales”/ “El Corazón Hipotecado”:

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 “Los Doce Mortales”:

La carretera de Fork Falls se encuentra a tres millas del pueblo, y allí ha estado trabajando la cuerda de presos. La carretera es de asfalto, y el condado ha decidido rellenar los baches y ensancharla en cierto paso peligroso. La cuadrilla está compuesta por doce hombres, todos vestidos con el traje de presidiarios, a rayas blancas y negras, y todos encadenados por los tobillos. Hay un guardián que lleva un fusil, y sus ojos no son más que unas rajas encarnadas, a causa de la luz. La cuadrilla trabaja todo el día; los presos llegan amontonados en el coche de la cárcel poco después del alba, y se los llevan otra vez en el gris crepúsculo de agosto. Todo el día se oye el sonido de los picos que golpean en la tierra caliza, todo el día hace un sol duro y huele a sudor. Y todos los días hay música. Una voz oscura inicia una frase, medio cantada, como una pregunta. Y al cabo de un momento se le une otra voz, y luego empiezan a cantar todos los presos. Las voces son sombrías en la luz dorada, la música es una intricada mezcla de tristeza y de gozo. La música va creciendo hasta que al fin parece que el sonido no proviene de los doce hombres encadenados, sino de la tierra misma o del ancho firmamento. Es una música que ensancha el corazón, que estremece de éxtasis y de temor a quien la escucha. Y después, poco a poco, la música va cayendo hasta que al final queda una sola voz, luego un respirar bronco, el sol y el golpear de los picos en el silencio. ¿Quiénes son estos hombres, capaces de hacer una música así?. Sólo doce mortales, siete muchachos negros y cinco muchachos blancos de este condado. Sólo doce mortales que están juntos. (Carson Mc Cullers).-

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♣Carson Mc Cullers  (Por Nicolás Prior). Trabajos de Radar Libros de 2007-2008:  http://nicolasprior.blogspot.com/2008_12_29_archive.html

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♥ El Corazón Hipotecado♥ :

 

Los muertos exigen una visión doble. Una parcela de más
a repartir cumpliendo un acuerdo espectral. Pues los muertos
tienen derechos sobre los sentidos de su amante, sobre el corazón hipotecado.

Mira dos veces el huerto que florece bajo la lluvia gris
Y los cielos rosas y fríos que traen una doble sorpresa.
Soporta cada requerimiento una y otra vez;
la experiencia multiplicada por dos – la deuda reconocida.
Ordena al espíritu tembloroso, al nervio inmediato
que sirva bien al amo esquizofrénico,
si no el amor ciego vagará extraviado
igual que un émulo sin hogar.

Sabida es la hipoteca contraída con los muertos.
Prepara pues, la preciada corona, la guirnalda de la puerta.
Aunque, de las recónditas cenizas, del hueso humilde
¿Saben algo los muertos? …

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Carson McCullers (1917/1967).-

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♦ Pingbacks Aquileana♦ :

  

♦ Otros Posts de Carson Mc Culleres en “La Audacia de Aquiles”♦ :

♦ Carson Mc Cullers: “El Aliento del Cielo”: “La Balada del Café Triste”:

http://aquileana.wordpress.com/2008/12/20/carson-mc-cullers-el-aliento-del-cielo-la-balada-del-cafe-triste/

♦ Carson Mc Cullers: “Reflejos en un Ojo Dorado”:

http://aquileana.wordpress.com/2008/10/29/carson-mc-cullers-reflejos-en-un-ojo-dorado/

♦ Carson Mc Cullers: “El Corazón es un Cazador Solitario”:

http://aquileana.wordpress.com/2008/10/30/carson-mc-cullers-el-corazon-es-un-cazador-solitario/

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Leopoldo Marechal: “Megafón o la Guerra”:

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“Conozco las gracias y desgracias de estas latitudes”. (III). (Ibd. Marechal, Leopoldo. “Megafón o la Guerra”).-

“El Desierto ya estaba derrotado. Lo que seguía firme aquí era una potencialidad vacante… Un escenario vacío es una petición de Historia”… (IV). (Ibd. Marechal, Leopoldo. “Megafón o la Guerra”).-

“Todo está en movimiento continuo, en lo macroscósmico y en lo microscósmico, desde un átomo a una galaxia. ¡El Problema del Hombre no está en el movimiento sino en la Inmovilidad!. Lo que se mueve no es perfecto: sólo es perfecto el Gran Inmóvil”. (X). (Ibd. Marechal, Leopoldo. “Megafón o la Guerra”).-

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Reseña:

Leopoldo Marechal (1900/1970).-

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Para Leopoldo Marechal la novela es el «sucedáneo de la epopeya» que recoge, como lo sugiriera Macedonio Fernández, las historias de los posibles y distintos destinos, entendidos éstos como las experiencias espirituales de sus héroes. Esta actualización de la epopeya se realiza en la traducción de la razón profunda y de las líneas internas de los simbolismos épicos. La última novela de Marechal, Megafón o la guerra, publicada póstumamente en 1970, se inscribe en esta concepción «clásica» de la literatura, ya que en su escritura se transpone la estructura semántica de la epopeya, en el simbolismo de la guerra, travestida con el humorismo y en diálogo con el concreto horizonte histórico. Si Adán Buenosayres (1948) se concentra en la historia individual del alma en penitencia, y la segunda novela, El Banquete de Severo Arcángelo (1965), se extiende al itinerario iniciático de un grupo de elegidos, Megafón o la guerra propone la historia del destino terrestre y celeste de la Argentina a partir de las batallas y los asedios organizados por Megafón, héroe anónimo del cual sólo se conoce su sobrenombre, que «había sintetizado en sí mismo una conciencia viva del país y sus hombres”.  Megafón o la guerra puede ser interpretada, además, como una «continuación» de Adán Buenosayres, en tanto se retoman no sólo algunos «héroes» de la primera gesta marechaliana, como Samuel, Schultze y el narrador que se identifica con el autor, sino también algunos nudos narrativos de realización espiritual, como el recorrido por espacios Fleurs. La intencional filiación épica se explicita metatextualmente en su estructuración formal en diez «Rapsodias», introducidas por un «Introito» en donde el narrador −testigo y protagonista− presenta las claves de esta «epopeya», que no pertenece a la mitología nostálgica de Buenos Aires, y expone el «método lineal y rapsódico» de la narración de la «gesta megafoniana» en sus «vicisitudes exteriores». La escritura de la novela Megafón o la guerra, en tanto proceso histórico de producción y circulación textual, asume, además, un carácter épico extratextual y una función social bélico-combativa, comprometida con la realidad política inmediata de la Argentina del período 1955-1970. Esta conciencia política de la propia escritura a través de la gesta de Megafón y de sus Dos Batallas es expuesta por el narrador-autor en el «Introito», esfumando las distancias entre ficción y realidad, entre poesía e historia. La publicación de esta novela no se presenta como un hecho literario ajeno a la historia política, sino como la voz del “Poeta depuesto”, sometido a un espacio/ y a sus ineludibles condiciones –la Argentina de la Contrarrevolución antiperonista de 1955–. En Megafón o la guerra, la lectura histórico-social de la realidad argentina revela la posición política del autor, comprometida con el Partido Justicialista. Desde este horizonte ideológico, la novela se estructura como la crónica de una sucesión de batallas «revisionistas» y analíticas de la historia argentina, en sus manifestaciones exteriores, guiadas por Megafón y recogidas por el narrador-personaje, cronista, testigo y protagonista – «memoria inexorable» de la Historia «en la ciudad alegre de los olvidadizos»–, que encarna, a su vez, al narrador-autor empírico. La crónica de la gesta megafoniana, en su exterioridad, se identifica con la resistencia peronista; por ello el encuentro decisivo entre el cronista y el guerrero –ambos voceros populares– se ubica ficcionalmente en julio de 1956, un mes después de la fracasada Revolución Popular Peronista, reprimida con el fusilamiento de los organizadores, como recuerda el introito. La referencia inmediata y cercana a la historia contemporánea argentina, en un período en el cual la Revolución Libertadora antiperonista tenía el poder político-institucional, explica la «peligrosidad» de la novela, concebida no como «un trabajo de fantasía en prosa»,10 sino de resistencia combativa y comprometida. La estructuración ideológica marechaliana propone la unidad del orden terrestre con el celeste, de tal modo que el arte y la política se subsumen en la concepción religiosa-metafísica, eje y soporte del mundo, lo «histórico» en lo «trascendente», el «hombre» en la «divinidad», lo «material» en lo «espiritual», lo «relativo-dinámico» en lo «absoluto- . Esta geometría bélicolitúrgica se construye como un teorema poético. La saga final de las Dos Batallas de Megafón –que concluyen con la muerte sacrifical del héroe– es el «Operativo Caracol», es decir, el abordaje al Château des Fleurs, edificio construido como una espiral centrípeta o un serpentín de destilación entre el río Sarmiento y Luján, que imitaba paródicamente las moradas de Santa Teresa de Jesús, las «tranqueras de la vía iniciática», camufladas en un lenocinio «frecuentado por ‘exquisitos’ nacionales e internacionales»En la «Estancia Central» del Caracol de Venus está encadenada Lucía Febrero, imagen-símbolo de la Madonna Intelligenza según la doctrina de los Fedeli d’amore, y personificación de la Patria sometida, que continúa el símbolo de la mujer cautiva del Martín Fierro de Hernández, encarnación del «ser nacional, enajenado y cautivo como ella».De esta forma, las Dos Batallas de Megafón –construidas en un plano concreto, histórico y simbólico– discursivizan –con estilizaciones paródicas– procesos históricos concretos, conflictos sociales e interpelaciones ideológicas opuestas, y configuran la imagen de la Patria, esa «Novia del Suceder», en sus «conos de luz y de sombra», en sus «esencias físicas y metafísicas», proponiendo una «Didáctica de la Patria», fundada en la virtud individual y colectiva que permita la realización de su destino como provincia del cielo y de la tierra.

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> “Megafón o la Guerra”: “Lamentaciones de Samuel Tesler, Filósofo Villacrespense”: 

Aleph: Desde que me sentía  actor de un mundo, adiviné la trama del libreto y siempre tuve delante la cara del Autor. Y no me fue dado entrar con soltura en la graciosa fantasmagoría de la comedia, porque me faltaba naturalidad en el arte dramático.

Beth: Y tuve un sueño: Soñaba yo que recorría una gran mansión donde se realizaban a la vez un nacimiento, una boda y una muerte. Y el personaje de los tres eventos era el mismo, y yo era ese personaje solitario que nacía, se casaba y moría en terrible simultaneidad.

Ghimel: Entonces me dije: ¡Rompamos los esquemas y entremos en la Gran Ilusión!.

Daleth: “No es bueno que un Hombre (o el Hombre) viva solo, recordé prudentemente. Quiero entrar en la Danza de Los Ilusionados y hacer que los Ilusionados entren en la mía…

He: Y en mi torno de alfarero me puse a redondear un mundo que detruyese los olvidos del Hombre y mojara otra vez las raíces de su alegría: fue como hacer una nueva tinaja para las lluvias o un jarro flamante para los nuevos moscateles.

Vau: Rechazaron mi mundo y lo rompieron como una tinaja llena de frescura: escupieron su tierra y emporcaron su cielo. Intenté las vías de la Razón, ¡e hice mal!…

Zain: Afilaron contra mí sus chuzas; pusieron hiel en la lengua de sus críticos y ácido sulfúrico en la tinta de sus editoriales. Entonces quise alzar una bandera blanca y me azuzaron sus perros de policía…

Heth: Señor, en la Ciudad del Hombre roí con inquietud mi pan y dormí en alarma todo mi sueño. Intenté cantar y me apretaron la garganta; quise trazar una figura de baile, y me agarrotaron los pies.

Teth: Entonces aborrecí los rostros ajenos que me hostilizaron, no por ajenos, ¡ay!, sino porque los entendí como caras posibles de mi propia esencia. Y al aborrecerlos, me aborrecí, por lo cual abandoné la Ciudad del Hombre y busqué un asilo en las cuevas donde se refugian los animales de cuero rayado.

Jod: Hasta las cuevas me persiguieron como a un tigre feroz.

Calph: Y retrocedieron ante mi furia y mi sarna; me cazaron con su red y me encerarron en sus perreras.

Lamed: “Mi nombre verdadero es Adán: me diste un Paraíso como habitáculo, y lo convertí en un Infierno; me diste a beber el mejor vino de tus parras, y lo convertí en vinagre.

Mem: “Señor, me ofreciste una delicia inmóvil junto al Árbol; y salté más allá del Jardín, volé a las planicies de la inquietud y sufrí con tiranos de crestas erizadas y malevos que se nutren de bandoneón y llanto”.

Nun: “Y fui mejor cuando pintaba un reno en mi caverna que cuando aventuré mis dos primeros pasos en la Luna”.

Samech: Así le hablé a mi Creador, y no tuve respuesta. Visto lo cual hice un resumen de mi vida con el fin de autocompadecerme y llorar un poco. Y no lo conseguí, porque mis lagrimales estaban obstruidos por una sal dura como el basalto.

Ain: Entonces, y sólo por diversión, me ordené a mí mismo escribir el Epitafio de la Libertad, Mi rabí ha dicho: La Verdad os hará libres. Luego- pensé-: A  mayor Verdad, mayor Libertad, y en la oscura pared de mi calabozo escribí lo siguiente: Aquí yace la Libertad: murió asesinada por cien hijos de puta o literales o filosóficos. Y me dormí tranquilo.

Phe: Cierta noche se me insinuó el ángel Anael: Deberías reconstruir tu alma con los materiales que se salvaron de tus incendios. Y así lo hice, utilizando alambres retorcidos y maderas tostadas. Entonces me soltaron de la cárcel por mi buena conducta…

Sade: Y salí a la tierra libre, al agua libre, al aire libre y al fuego libre. ¡Aleluya!. Hermanos, la noche huele bien, como las axilas de una reina; pero huele mejor al alba cuando es un jazmín que se abre entre los pechos de la negrura.

Coph: Me sentí ridículo en mi sublimidad, como una manifestación impsoible de lo Absoluto no manifestable. ¿Han entendido Hermanos?.

Sin: ¡Desde Aleph a Thau se desarrolla el truco de los trucos, el juego de los juegos!

Thau: Antes de la pulverización del mundo viene su atomización. Antes de su atomización se produce la subdivisión de la subdivisión. Antes de la subdivisión de la subdivisión, la subdivisión. Antes de la subdivisión, la división. Y antes de la división reina la Unidad, hermosa como una esfera, igual a Sí misma como una fruta en su cáscara de oro.

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→ Descargar “Megafón o la Guerra” de  Leopoldo Marechal (Novela Completa):

http://isaiasgarde.myfil.es/get_file?path=/marechal-leopoldo–n-o-la.doc

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Poesía “Solo de Silencio”. Leopoldo Marechal

 

 ¡Rama frutal llena de pájaros
enmudecidos, estanque negro,
raíz en curva de león
es tu silencio!
Arranca de tus ojos en dos ríos unánimes;
se escurre como el agua pluvial, de tus cabellos;
cuelga de tus pestañas en invisibles gotas
y es un chal en tus hombros morenos…

¡Yo he visto cómo nace
de ti misma el silencio;
yo sé cómo se anudan sus culebras azules
en el gajo temblante de mi cuerpo!
Entra como la noche a los palacios,
invasor y terrible; me acarician sus dedos;
abre el estuche de mis lágrimas;
tiene un frescor de musgo: es el hondero
que se esconde en mi selva de retorcidos árboles
para cazar alondras de recuerdo.
Y entonces, todo yo soy una copa
de tu silencio…
Violines afinados de locura,
tambores secos,
lenguas en una plenitud de ritmos
callan en tu silencio!
Vas a romper en una música
sin frenos;
vas a decir palabras temblorosas
como nidos colgantes en la mano del viento;
a desnudar tu daga de caricias
ya soltarme las fieles panteras de tus besos…
Pero callas en hondos reflujos
¡y otra vez el silencio, el gran silencio!

¡Ah, no me digas nada
que rompa e sortilegio
de tu mutismo: ni la f rase antigua
ni las canciones que ha mordido el tiempo!

Ser buzo y descender hasta la gruta
de tu silencio,
donde se tuercen los corales rojos
de las mordientes ansias y el deseo
es una forma negra, tentacular, sin ruido,
con cien ojos de acecho…
¡Ah, no me digas nada, ni la palabra antigua
ni las canciones que ha mordido el tiempo!

¡Silencio en las albercas de tus ojos,
en tus caricias largas, en tus besos! Que se duerma en tus labios
una gran mariposa de silencio…

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ARGENTINA:

“El nombre de tu Patria viene de argentum. ¡Mira que al recibir un nombre se recibe un destino!. En su metal simbólico la plata es el noble reflejo del oro principal. Hazte de plata y espejea el oro que se da en las alturas, y verdaderamente serás un argentino”. (Leopoldo Marechal. Megafón o la guerra”).-

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Leopoldo Marechal.-

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Fuente Original Post:

Marechal, Leopoldo, “Megafón o la Guerra”. En: Leopoldo Marechal. Obras Completas. Tomo IV: Las Novelas. Buenos Aires. Perfil Libros. 1998.-

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 Pingback Aquileana:

Leopoldo Marechal: “Megafón o la Guerra” (Trilogía III):

http://aquileana.wordpress.com/2009/02/17/leopoldo-marechal-%E2%80%9Cmegafon-o-la-guerra%E2%80%9D-trilogia-iii/

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Links Post:

http://www.escribirte.com.ar/textos/512/leopoldo-marechal-solo-de-silencio.htm

http://www.margen.org/desdeelmargen/num6/marechal.html

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Superhéroes:

“Aquaman” (Tributo Veraniego a Nuestras Raíces Anfibias):

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Aquaman es un superhéroe de la compañía DC Comics creado por el editor y guionista Mort Weisinger y el dibujante Paul Norris para el número 73 del comic book More Fun Comics. Aquaman ha sido un héroe menor pero duradero, hasta el punto de ser uno de los pocos que sobrevivió a la crisis del subgénero en los años 50, apareciendo en historias de otros héroes más populares y siendo miembro fundador de la Liga de la Justicia. .Los atlantes son una ramificación de la humanidad que es biológicamente adaptada a las profundidades oceánicas. Para la mayoría de los atlantes, esto significa que pueden respirar bajo el agua, soportar las presiones de las profundidades (entre otras adaptaciones), y sólo puede pasar un tiempo muy limitado fuera del agua. También posee niveles sobrehumanos de fuerza, velocidad, resistencia y durabilidad. Aunque los atlantes otros poseen adaptaciones similares, Aquaman es un super-Atlante, así como super-humano y como tal tiene una mayor capacidad física que un atlante típico. Aquaman, hijo de un mago y una reina de la Atlántida, puede respirar agua y aire, pero debe volver al medio acuático, en varios intervalos, esta longitud puede ser prolongada por la humedad en la atmósfera. Aquaman es un héroe marino originario del reino mítico de Atlantis. Aquaman posee una fuerza sobrehumana muy por encima del orden de 150 veces la fuerza humana normal. Los reflejos de Aquaman son superiores incluso a metahumanos excepcionales. 

Aquaman tiene la capacidad de comunicarse directamente con la vida del mar y lo ha hecho durante la mayor parte de su vida. En la versión tradicional de su origen, era Arthur Curry, el hijo del farero Tom Curry, un faro, y Atlanna, una marginada de Atlantis; sin embargo las revistas más recientes lo presentan como un huérfano de patrimonio marítimo puro que fue criado por un corto periodo de tiempo por un farero llamado Arthur Curry. En ambos casos, Arthur eventualmente aprende sobre su origen y sus poderes, y jura defender los océanos y sus habitantes. Desde el principio, Aquaman se incluye en la Liga de la Justicia de América como miembro fundador aparecen con el equipo durante su primera aventura. Aunque ganaria un gran aliado con Aqualad (un joven huérfano, marginado de la Atlántida) tambien ganaria a su peor enemigo, Black Manta , quien mató a su pequeño hijo. A lo largo de su carrera, Aquaman enfrentó una amplia galeria de supervillanos de las cuales destacan Ocean Master, Marine Marauder, Fisherman, Seaquake, Scavenger, Starro, Captain Demo y Shark.-

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Aquaman – The Return Of Nepto:

Aquaman – Menace of Black Manta:

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Campaña Alternativa: «Pink Stinks» («El Rosa Apesta»):

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Dos periodistas inglesas, hermanas a su vez, idearon una campaña para niñas que desprecian los eufemismos.Emma y Abi Moore, dos hermanas gemelas de 38 años, lanzaron ‘PinkStinks’ (‘El rosa apesta’) en 2008 para “desafiar la cultura del rosa basada en la belleza por encima de la inteligencia” que desde hace unos 15 años invade todos los ámbitos de la vida de las niñas. Los juguetes para niñas reproducen mayoritariamente las actividades consideradas femeninas, como el cuidado de bebés, la limpieza y la belleza, inculcándoles cada vez más pronto la “obsesión por la imagen”. “Muchos de estos productos parecen bastante inofensivos pero si se suman los efectos de todo esto con lo que está pasando actualmente con la cultura de las celebridades, la fama, la riqueza y el dinero (…) está dañando las aspiraciones de las niñas sobre lo que pueden ser”, señala la cofundadora. “Lo preocupante es que los juguetes con los que las nenas crecen tienen que ver con lo externo, con la belleza y para los nenes, están más relacionados con el pensar, analizar, aprender. Creo que tenemos que preguntarnos el porqué y las consecuencias de aquello”, afirma Abi Moore. 

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“Para nosotras las modelos reales son mujeres que han logrado cosas increíbles, que han tomado riesgos, aun contra grandes obstáculos.  Mujeres que han hecho algo positivo. Creemos que si le presentáramos a las niñas este tipo de imágenes, muchas comenzarían a valorarse más a si mismas, creer en sus talentos y en lo que pueden lograr.” La creadora de Pink Stinks quiere ver un futuro sin el estereotipo de la “princesa Barbie” y el “Body builder”. Un lugar donde las nenas crezcan con todas las opciones disponibles, y de todos los colores.-

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Link <Pink Stinks>: Gender Polarization:

http://www.pinkstinks.co.uk/

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Links Post:

http://elsindromedeulisses.blogspot.com/2009/12/la-guerra-de-las-rosas-roses-war.htm

http://aseachange.com/blog-illusionists/2009/11/pinkstinkstelegraph/

lhttp://www.telegraph.co.uk/finance/newsbysector/retailandconsumer/6683639/Pink-toys-damaging-for-girls.html

 http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/13-5258-2009-10-25.html

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Pink does Stink:

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Pink Doesn´t Stink at All:

«The Pink Panther»:

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ANEXO: “ACERCA DEL COLOR AZUL”:

Extractosde la entrevista a Michel Pastoureau* (“Todos los Colores Transmiten Tabúes, Códigos y Prejuicios”. La Nación 27/01/2010).-   (*El Autor es Antropólogo y Especialista en Estudios Medievales)

Pastoreau señala que desde 1890, el azul es efectivamente el color preferido en Occidente - sin diferencia de género-. Naturalmente, esto no es así en otras culturas: los japoneses, por ejemplo, prefieren el rojo. Esta primacía cromática no siempre  fue tal… El autor destaca que durante mucho tiempo, el azul fue un color marginado. Está ausente de las pinturas rupestres neolíticas. En la antigüedad ni siquiera era considerado como un color. Sólo el rojo, el blanco y el negro tenían ese estatus.Una de las razones principales es que el azul es muy difícil de fabricar. Para los romanos era el color de los bárbaros, del extranjero. Los pueblos del Norte, como los germánicos, usaban el azul. Por entonces, los ojos azules en una mujer eran signo de mala vida. Para los hombres era una marca de ridículo. Cuando las lenguas románicas forjaron sus lenguajes sobre los colores, tuvieron que ir a buscarlos al germánico ( blau ) y al árabe ( azraq ). En griego antiguo, las palabras que lo designan son imprecisas: hay confusión entre el gris, el azul y el verde. En la Biblia tampoco existe el azul.  comienzos de la Edad Media, los textos litúrgicos católicos siguieron ignorando el azul. Todo cambió en el siglo XII porque, justamente, el Dios de los cristianos se transformó en un Dios de la luz. Y la luz es azul. Por primera vez en Occidente los cielos se pintan de azul. Antes eran negros, rojos, blancos o dorados. Pastoreau señala que el azul es  un color consensual. y sostiene que es por eso que  todas las organizaciones internacionales lo han escogido para sus emblemas. Tal es el caso de Naciones Unidas o de  la Unión Europea. Aunque, de acuerdo a Pastoreau, en este caso, hay una segunda razón. Los fundadores de la UE -en su gran mayoría católicos- escogieron el color de la bandera como una evocación del manto de María, mientras que las estrellas simbolizan la corona de la Virgen.-

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Link Post:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1226281

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Arnold Hauser: «El Simbolismo en Mallarmé»: 

Mallarmé piensa que la poesía es la insinuación de imágenes que se ciernen y se evaporan siempre; asegura que nombra un objeto es destruir tres cuartas partes del placer que consiste en la adivinación gradual de su verdadera naturaleza. El símbolo implica, sin embargo. No simplemente evitar la nominación directa, sino también la expresión indirecta de su significado, que es imposible describir simplemente, que es esencialmente indefinible e indescifrable. El simbolismo se basa en la suposición de que el contenido de la poesía es expresar algo que no puede ser encajonado en una forma definida y que no puede ser alcanzado por un camino directo. Desde que es imposible expresar nada válido sobre las cosas a través de los medios claros de la conciencia, mientras el lenguaje descubre como automáticamente las relaciones entre ellas, el poeta debe, como insinúa Mallarmé, “dar la iniciativa  a las palabras”, debe permitirse a sí mismo ser llevado por la corriente del lenguaje, por la sucesión espontánea de imágenes y visiones, lo cual implica que el lenguaje es no sólo más poético, sino también más filosófico que la razón… Tal vez Mallarmé no hubiera hecho propia literalmente la frase de que “una bella línea sin significado es más valiosa que una menos bella con significado”; el no creía en la renuncia a todo contenido intelectual de la poesía, pero pedía que el poeta renunciara a la excitación de las pasiones y emociones y al uso de motivos extraestéticos, prácticos y racionales. El concepto de “Poesía Pura”, puede ser considerado al menos, como el mejor compendio de su visión del arte y de la naturaleza y la encarnación del ideal que como poeta tuviera en mente. Mallarmé comenzaba a escribir un poema sin saber exactamente a dónde la primera palabra, el primer verso; el poema surgía como la cristalización de palabras y líneas que se combinan casi según su propio acorde”. La doctrina de la “poesía pura” transpone lo principal de su método creador en la teoría del acto receptivo; estableciendo que para que se realice una experiencia poética no es absolutamente necesario conocer todo el poema; aunque sea breve; con frecuencia uno o dos versos son suficientes para producir en nosotros el estado de ánimo que corresponde al poema. En otras palabras; para disfrutar de un poema no es necesario, o en cualquier caso, no es suficiente, comprender su significado racional, y verdaderamente y como lo muestra la poesía popular, no es necesario que el poema tenga un exacto “significado”. El concepto de “Poesía Pura” representa la forma de esteticismo más pura y más intransigente, y expresa la idea básica de un mundo poético completamente independiente de la realidad ordinaria, práctica y racional, un microcosmos autónomo, estéticamente completo en sí mismo. La generación de Mallarmé no inventó ni mucho menos el símbolo como medio de expresión; arte simbólico ya había existido en épocas anteriores. Descubrió, simplemente, la diferencia entre el símbolo y la alegoría, e hizo del simbolismo, como estilo poético. La meta consciente de sus esfuerzos. Reconoció, incluso, aunque no siempre fue capaz de dar expresión a sus conocimientos, que la alegoría no es otra cosa que la traducción de una idea abstracta en forma de imagen concreta, por lo que la idea continúa en cierto modo siendo independiente de su expresión metafórica y podría incluso ser expresada de otra forma, mientras que el símbolo reduce la idea y la imagen a una unidad indisoluble, de manera que la transformación de la imagen implica también la metamorfosis de la idea. En suma, el contenido de un símbolo no puede ser traducido a ninguna otra forma, pero, por el contrario, un símbolo puede ser interpretado de varias maneras, y esta variabilidad de la interpretación, esa aparente inagotabilidad del significado de un símbolo, es su característica más esencial. Comparada con el símbolo, la alegoría parece siempre la transcripción lisa, llana y simple, en cierto modo “superflua” de una idea que no gana nada con ser trasladad de una esfera a la otra. La alegoría es una especie d enigma cuya solución es obvia, mientras que el símbolo sólo puede ser interpretado, pero no resuelto. La alegoría es la expresión de un proceso mental estático; el símbolo de uno dinámico; aquélla pone un límite y una frontera a la asociación de ideas; éste pone las ideas en movimiento y las mantiene en él.-

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Fuente Original Post:

Hauser, Arnold. “Historia Social de la Literatura y el Arte”. Tomo II: “Desde el Rococó hasta la Época del Cine”. Madrid. Debate. 1998. (Cap IX: Naturalismo e Impresionismo. Pags 451/453).-

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Stéphane Mallarmé. “Una Tirada de Dados Jamás Abolirá el Azar” (1897):

Stéphane Mallarmé: Fotograma de "Un coup de dés Jamais n´Abolira le Hasard"

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Poema Completo  ”Una Tirada de Dados Jamás Abolirá el Azar”, de Stéphane Mallarmé:

Nunca
Aunque  Lanzada En Circunstancias
Eternas Desde el  fondo de un  Naufragio
Ya sea  que el Abismo blanqueado
quieto furioso
bajo una inclinación
plana desesperadamente
de ala
la suya vuelta a caer de antemano por una dificultad para enderezar el vuelo
y cubriendo los brotes
cortando al ras los saltos
muy en el interior resume
la sombra hundida en la profundidad por esa vela alternativa
hasta adaptar
a la envergadura
su boquiabierta profundidad en tanto que el casco
de un navío
inclinado hacia una o otra borda
EL PATRÓN fuera de antiguos cálculos
en que la maniobra con la edad olvidada
surgido
infiriendo antaño empuñaba la barra
de esta conflagración a sus pies
del horizonte unánime
que se prepara
se agita y mezcla
en el puño que lo apretaría
como se amenaza a un destino y los vientos
el único Número que no puede ser otro
Espíritu
para lanzarlo
en la tempestad
replegar su división y pasar orgulloso
vacila
cadáver por el brazo separado del secreto que detenta
antes
que jugar
como maníaco canoso
la partida
en nombre de las olas
una invada al jefe
fluya como barba sumisa
naufraga eso directo del hombre
sin nave
en cualquier
sitio vana
ancestralmente para no abrir la mano
crispada
más allá de la inútil cabeza
legado en la desaparición
al alguien
ambiguo
el ulterior demonio inmemorial
habiendo
de comarcas nulas
inducido
al viejo hacia esa conjunción suprema con la probabilidad
aquél
su sombra pueril
acariciada y pulida y devuelta y lavada
suavizada por la ola y sustraída
a los duros huesos perdidos entre las tablas
nacido
de un retozar
con el mar por el abuelo tentando o el abuelo contra el mar
una oportunidad ociosa
Esponsales
cuyo
velo de ilusión refleja su obsesión
así como el fantasma de un gesto
titubeará
encallará
locura ABOLIRÁ
COMO SI
Una insinuación simple
al silencio enroscada con ironía
o
el misterio
precipitado
aullado
en algún cercano torbellino de hilaridad y de horror
revolotea alrededor del remolino
sin alfombrarlo
ni huir
y le acuna el virgen índice
COMO SI
pluma solitaria extraviada
salvo que la encuentre o la roce una toca de medianoche
e inmovilice
en el terciopelo arrugado por una carcajada sombría
esa blancura rígida
irrisoria
en oposición al cielo
demasiado
para no marcar
exigüamente
cualquier
príncipe amargo con el escollo
se lo encasqueta como lo heroico
irresistible pero contenido
por su pequeña razón viril
fulminante
preocupado
expiatorio y púber
mudo reír
que
El lúcido y señorial copete de vértigo
en la frente invisible
centellea
luego cubre de sombra
una estatura amable tenebrosa de pie
en su torsión de sirena
el tiempo
de abofetear
con impacientes escamas últimas bifurcadas
a una roca
falsa morada
enseguida
evaporado en brumas
que impuso
un mojón al infinito
SI
nacido estelar
EXISTIERA
COMENZARA Y CESARA
SE CIFRARA
ILUMINARA
Cae
la pluma
rítmica suspensa de lo siniestro
sepultarse
en las espumas originales
no ha mucho de donde sobresaltó su delirio hasta una cima
marchita
por la neutralidad idéntica del remolino
SERÍA
de otro modo que como alucinación dispersa de agonía
brotando aunque negado y cerrado aparecido
al fin
por alguna profusión diseminada como rareza
evidencia de la suma por poco que una
peor
no
más ni menos
indiferentemente pero tanto como EL AZAR
ERA EL NÚMERO
NADA
de la memorable crisis
si no se hubiera
el acontecimiento llevado a cabo con vistas a todo resultado nulo
humano
HABRÁ TENIDO LUGAR
SINO EL LUGAR
una elevación corriente vierte la ausencia
inferior chapoteo cualquiera como para dispersar el acto vacío
abruptamente que si no
por su mentira
hubiera fundado
la perdición
en esos parajes
del baldío
en que toda realidad se disuelve
EXCEPTO
QUIZÁ
en la gran altitud
tan lejos como un sitio fusiona con más allá
fuera del interés
en cuanto a él señalado
en general
según tal oblicuidad por tal declividad
de fuegos
hacia
debe ser
el Septentrión también Norte
fría de olvido y de obsolescencia
no tanto
que no enumere
sobre alguna superficie vacante y superior
el choque sucesivo
sideralmente
de una cuenta total en formación
velando
dudando
rodando
brillando y meditando
antes de detenerse
en algún punto último que la consagre
Todo Pensamiento emite una Tirada de Dados
UNA CONSTELACIÓN.

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Versión Completa Tipografiada en Castellano del poema ”Una tirada de dados nunca abolirá el Azar”, de Mallarmé:

http://www.saltana.org/1/docar/tiradadedados.pdf

"Un coup de dés jamais n´ Abolira le Hasard".-

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ANEXO: “Soneto”:

El de sus puras uñas onix, alto en ofrenda,
La Angustia, es medianoche, levanta, lampadóforo,
Mucho vesperal sueño quemado por el Fénix
Que ninguna recoge ánfora cineraria: 

Salón sin nadie en las credencias conca alguna,
Espiral espirada de inanidad sonora,
(El Maestro se ha ido, llanto en la Estigia capta
Con eso solo objeto nobleza de la Nada.) Mas cerca la ventana vacante al norte, un oro
Agoniza según tal vez rijosa fábula
De ninfa alanceada por llamas de unicornios…

Y ella apenas difunta desnuda en el espejo
Que ya en las nulidades que clausura el marco
Del centellar se fija súbito el septimino. 

(Stéphane Mallarmé. Traducción de Octavio Paz).-

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"Ex Libris".-

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Stéphane Mallarmé (1842/1898).-

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Link Post:

 http://www.poemasde.net/soneto-stephan-mallarme/

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Haití: “Entre el Ruido de la Miseria y la Furia del Terremoto”:

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Pobre Haití, conocido por el resto del mundo como la cuna del vudú –una religión que fue  bastardeada por Hollywood–, epicentro luego  de la mal llamada peste rosa –el sida–, y campeón invicto de la miseria en América Latina, ahora ha sido escogido por la naturaleza para producir uno de sus más mortíferos escalofríos. El terremoto de 7.3 puntos en la escala de Richter es sólo una pálida muestra de lo que puede ocurrir en el planeta con el cambio climático.Tras el devastador terremoto del martes, Puerto Príncipe se ha convertido en un cementerio gigantesco en el que los vivos que duermen a la intemperie, se confunden con los muertos. Con sus contradicciones y desigualdades, con su sobredosis de violencia y de caos, sus tiranos sanguinarios, su elite extraordinariamente insensible, sus políticos corruptos que se intercambian acusaciones de canibalismo, Haití es la parte más oscura y más anarquista del Caribe, más negra incluso que la propia África. Pero también es el país más fascinante y contradictorio del continente.

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Haití es un país profundamente dividido, y no precisamente por las grietas que ha dejado el seísmo. Sobre las colinas de Petionville se alzaban hasta esta semana espléndidas casas de tres pisos construidas con materiales de primera calidad y antenas parabólicas apuntando hacia Miami. En esa ciudadela afrancesada, vivían las 630 poderosas familias con las que la tiranía de los Duvalier se repartieron la riqueza del país desde los años ’50. Al pie de esas colinas en la que se alza la ciudadela de los ricos, se encuentra Cité Soleil, una villa miseria construida con chapas y cajas de cartón, que es la contracara de Petionville. Cuando uno camina por los tortuosos pasajes de este laberinto de chapa, cartón y seres humanos que conforman Cité Soleil, el aire se pone espeso. Lo que allí se respira no son sólo los hedores de la fruta y la comida al sol, ni tampoco el perfume de los escasos árboles de mango y almendro que han sobrevivido a la tala, sino el olor de la miseria. “Haití es un Estado anárquico y prefeudal, donde pocos consiguen todo y muchos no consiguen nada”, escribe el norteamericano Herbert Gold en su libro titulado La mejor pesadilla sobre la Tierra. Haití es hoy un país donde, según el mejor estudio disponible, cerca de 75% de la población “vive con menos de 2 dólares al día, y el 56% –cuatro millones y medio de personas– vive con menos de 1 dólar diario”. En Haití la vejez no es un pecado ni un delito pero la expectativa de vida es de 52 años para los hombres y 55 para las mujeres. Es como si no supieran qué es la vejez porque ningún haitiano llega a la edad necesaria para poder contar de qué se trata.

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Incluso antes del terremoto, las dos únicas maneras  de sobrevivir que tenían los miles de chicos huérfanos: era convertirse en esclavo de alguna familia pudiente, o prostituirse en las calles de Petionville. No se sabe, y probablemente nunca se sepa con certeza cuántos seres humanos fueron tragados y sepultados por la furia del terremoto, pero allí rige una máxima que dice que la suerte es la muerte y la muerte es una suerte. Haití fue la primera república negra del mundo, en la que esclavos analfabetos derrotaron en 1803, a las tropas de Napoleón Bonaparte  y en 1904 declararon la independencia. Si bien Estados Unidos había conquistado antes su independencia, mantenía medio millón de esclavos trabajando en las plantaciones de algodón y de tabaco. Haití suele describirse mecánicamente como “el país más pobre del hemisferio occidental”. Las catástrofes siempre son más graves entre los pobres. Y Haití es el país más pobre de América y de todo el hemisferio occidental. Si más del 80% de la población vive por debajo del umbral de la pobreza, en un país cuyo inestable Gobierno gestiona un Estado casi fallido y dependiente de los dólares que vienen del exterior, las modestas infraestructuras no ayudan a la supervivencia de los casi nueve millones de habitantes de la isla.

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Pero esa pobreza es el legado directo del sistema de explotación colonial más brutal de la historia, agravado por decenios de sistemática opresión poscolonial. En septiembre de 1991 el gobierno encabezado por el sacerdote salesiano Jean-Bertrand Aristide,  el primer presidente electo por voto popular en toda la historia de Haití, fue derrocado por un golpe militar encabezado por el general Raoul Cédras. En 1994, los Estados Unidos decidieron restituir al derrocado presidente Aristide por medio de una invasión pactada con los golpistas. El país estaba bloqueado por mandato de la ONU y los golpistas cada vez más desesperados.

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Para borrar las huellas de la participación norteamericana en la dictadura del general Cédras, los infantes de marina estadounidenses se llevaron 160.000 páginas de los archivos de los servicios secretos haitianos. Por cierto, el jefe de estación de la CIA en Puerto Príncipe también era un argentino. El segundo gobierno de Aristide fue la última víctima de la perpetua  injerencia estadounidense: fue derrocado en 2004 por un golpe cuyo guión se repitió en 2009 en Honduras.  Los bailes del vudú siempre son en redondo para indicar el carácter circular y eterno de la vida y de la muerte. Como la trágica y recurrente historia de Haití…

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Haiti’ s Eathquake:  

ANEXO: “El Terremoto de Haití desde una Versión Conspirativista”:

“Sobre el Proyecto HAARP”:

¿En qué consiste el proyecto HAARP y cuál es su función? La idea central consiste en la investigación y estudio de los procesos que tienen lugar en la ionosfera, mediante el uso de un sistema transmisor de ondas de alta frecuencia. Aunque la potencia total del transmisor es de unos 4 gigawatts, lo que a primera instancia parece un valor considerable, la intensidad de la señal al llegar a la ionosfera es decenas de miles de veces inferior a la radiación electromagnética que llega a la Tierra desde el Sol, y cientos de veces menor que las radiaciones ultravioleta presentes en la ionosfera. 

El Proyecto HAARP, siglas de  (High Frequency Active Auroral Research Program ), conceptualmente, implica básicamente el uso de contramedidas para moderar el impacto del cambio climático, a través de Hipocampos de Alta Frecuencia.  Se trat ade una investigación financiada por la Fuerza Aérea de los Estados Unidos, la Marina y la Universidad de Alaska para “entender, simular y controlar los procesos ionosféricos que podrían cambiar el funcionamiento de las comunicaciones y sistemas de vigilancia”. Se inició en 1993 para una serie de experimentos durante veinte años. Es similar a numerosos calentadores inonosféricos existentes en todo el mundo, y tiene un gran número de instrumentos de diagnóstico que se usan para mejorar el conocimiento científico de la dinámica ionosférica. 

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 ”Proyecto HAARP”:

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Versión Aquileana y  Conspirativa del Terremoto de Haití: 

Una cuestión “Tectónica” que me deja algunas dudas:

La zona de las placas haitianas corresponde a la Placa del Caribe. Se trata de una zona de movimiento tectónico divergente, lo que supone la consecuente creación de dorsales oeánicas… Sin embargo, de acuerdo a la Teoría de la Téctónica de Placas, los terremotos se producen en zonas de subducción de placas, es decir en zonas de choque y de consecuente hundimiento de placas.

        

Límites de bordes de placas. Referencias. 

A: Borde divergente (Expansión)

B y C: Borde Convergente (Subducción).

C: Borde transformante (Conservación).

Límites de placas: Son los bordes de una placa y es donde se presenta la mayor actividad “tectónica” (sismos, formación de montañas, actividad volcánica) ya que es en éstos, donde se da la interacción entre placas. Hay tres clases de límite:

>Divergentes: son límites en los que las placas se separan y, por lo tanto, emerge magma desde regiones más profundas (por ejemplo, la dorsal mesoatlántica, formada por la separación de las placas de Eurasia y Norteamérica y las de África y Sudamérica). 

>Convergentes: son límites en los que una placa choca contra otra, formando una zona de subducción (la placa oceánica se hunde bajo de la placa continental) o un cinturón orogénico (si las placas chocan y se comprimen). Son también conocidos como “bordes activos”.                     

>Transformantes: son límites donde los bordes de las placas se deslizan una con respecto a la otra a lo largo de una falla de transformación.        

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Pingback Aquileana:

 http://aquileana.wordpress.com/2007/08/09/puisque-la-terre-est-ronde/

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Links Post:

 http://www.elargentino.com/nota-74072-Los-condenados-de-la-Tierra.html

http://www.nj.com/news/index.ssf/2010/01/haiti_relief_organizations_for.html

http://www.bbc.co.uk/worldservice/news/2010/01/100113_haiti_quake.shtml

http://www.cnn.com/SPECIALS/2010/haiti.quake/ 

http://www.levante-emv.com/internacional/2010/01/14/cien-mil-muertos-haiti/669102.html

http://starviewer.wordpress.com/2010/01/13/reflexiones-sobre-el-terremoto-de-haitila-clave-de-profundidad-del-terremoto-de-haiti/

 Henry Miller: “A la Caída de la Noche”…

(Extractos de “Trópico de Capricornio”):

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 ”A la caída de la noche, el universo de cabeza de alfiler empieza a expandirse. Se expande orgánicamente, desde una motita nuclear infinitesimal, al modo como se forman los minerales o las constelaciones de estrellas. Corroe el caos circundante como una rata que horada el queso. Desde el principio todo era Caos…

Pero a veces he llegado a estar tan cerca del centro, del núcleo de la confusión, que me asombraba de que no explotara todo a mi alrededor… Todo el caos podría juntarse en la cabeza de un alfiler pero el yo, microscópico al comienzo, crece hasta convertirse en un universo desde cualquier punto del espacio. Solos dos platos en el menú: el yo y el no yo. Y una eternidad para elaborarlo. En esa eternidad que no tiene nada que ver con el tiempo ni con el espacio hay interludios en que se produce algo así como un deshielo. La forma del yo se descompone, pero el yo, como el clima, permanece.Veo a mi alrededor… No hay forma, ni imagen, ni arquitectura, sólo vueltas concéntricas. Soy la flecha de la sustancialidad del sueño. Verifico volando. Anulo dejándome caer a la Tierra… Así pasan los momentos verídicos del tiempo sin espacio en el que sé todo y sabiéndolo todo, me desplomo bajo el salto del sueño sin Yo…Estamos bailando en el hueco de la taza de la Nada. Somos de una misma carne, pero estamos separados como estrellas”.-

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Henry Miller (1891 /1980).-

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ω Henry Miller´s Paintings:

Henry Miller - À la Durrell.-

Henry Miller – Poseidon.-

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Fuente Original Post:

Miller, Henry. Trópico de Capricornio. Bogotá. Oveja Negra/R.B.A Proyectos Editoriales. S.A. 1985.- 

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→ Pingback Aquileana:

• Henry Miller: “Trópico de Capricornio”:

http://aquileana.wordpress.com/2008/12/19/henry-miller-tropico-de-capricornio/

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ω Henry Miller Dixit:

“One´s Destination is Never a Place but rather a New Way of Looking at Things”. (Henry Miller).-

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→ Links Post:  

http://nexusmiller.org/

http://mysticmedusa.com/2009/08/03/henry-miller-hated-saturns-guts/

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/06/03/dragolandia/1212502355.html

http://edwardcolettispoetryblog.blogspot.com/2009/04/henry-miller-died-happypoets-forumswede.html

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François Fénelon: “El Ente Infinito”:

(Sobre la Existencia de Dios):

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Sé que tengo en mí la idea de un ente infinitamente perfecto. He descubierto que si existe este ente, existe necesariamente y por sí mismo: que no puede ser concebido sino como existente actualmente, puesto que su esencia consiste en existir siempre por sí mismo. Si en su esencia se incluye su existencia, jamás podremos considerarlo de otra manera. No podemos creerlo posible sin que exista actualmente, porque esto sería destruir su idea y alterar su esencia. Verdad es que lo concebimos, luego existe actualmente esta conclusión…

Sin duda tengo alguna idea de este ente, y si es diferente a mi, debo haber recibido la existencia de él. Claramente veo que debe existir también en la naturaleza. Son necesarias todas las cosas o sólo existe un ente necesario que les ha dado su existencia; de las dos suposiciones, nace la idea de un ente necesario. Por lo tanto, concibo este ente y la necesidad absoluta de su existencia.

La idea que de él tengo formada lleva consigo la de su existencia actual; porque por ella la distingo y separo de todos los demás entes que llego a concebir.

Si le privo a la idea de la existencia actual, desaparece; si se la restituyo, vuelve a aparecer porque es inherente a ella. Así como la existencia se incluye en el pensamiento, este carácter se incluye en su esencia, de manera que es tan cierto que, de existir, existe actualmente; como que no se puede pensar sin existir. De modo que con decir que existe el ente infinito ha de sobreentenderse que existe actualmente, así como no necesito decir que existo, cuando digo que pienso para que su necesidad quede supuesta.  

Trátese de juzgar de la existencia de Dios, como de las propiedades que convienen a los otros entes. Si la existencia actual es tan inherente a la esencia de Dios, como, por ejemplo, la razón lo es al hombre, debe llegarse a la conclusión de que necesariamente Dios existe, con la misma seguridad que deducimos que el hombre es racional. Asentado que la razón es esencial al hombre, no nos detendremos a afirmar que el hombre es racional porque esta conclusión es absoluta y necesaria. Igualmente establecido el hecho de que la existencia actual es esencial al ente necesario e nfinitamente perfecto, no podemos menos que reconocer absolutamente que no puede dejar de existir y que existe necesaria y actualmente.-

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François Fénelon (1651/1715).-

Retaro al Óleo de Joseph Vivien. (1657/1734).-

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ω ANEXO: “TRES GRADOS DE SEPARACIÓN”:

Argumentos Ontológico/Metafísicos sobre la Existencia de Dios  similares  a los de Fénelon:

1) San Agustín de Hipona (354/430):

Para San Agustín, la fe es un modo de pensar asistiendo, si no existiese el pensamiento, no existiría la fe. Por eso la inteligencia es la recompensa de la fe. Esta postura se sitúa entre el fideísmo y el racionalismo. A los racionalistas le responde: Crede ut intelligas y a los fideístas: Intellige ut credas, pues es imposible creer sin razón. San Agustín quiere comprender el contenido de la fe, demostrar la credibilidad de la fe y profundizar en sus enseñanzas. La filosofía agustiniana se centra en dos temas esenciales: Dios y el hombre.  El Hombre puede ascender a Dios por tres vías: la vía del ser, de la verdad y del amor. Ahora bien, llegaremos a un Dios incomprensible, inefable. Este Dios es el ser sumo, la primera verdad y el eterno amor. Agustín define al Hombre como un grande profundum y una magna quaestio.

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2) San Anselmo de Canterbury (1033/1109):

El Argumento Ontológico sobre  de La Existencia de Dios  tiene una estructura lógica que puede resumirse como sigue:

a) Concebimos a Dios como aquello mayor que lo cual nada puede pensarse, y esa idea de Dios es comprendida por cualquiera.

b)  Pero aquello mayor que lo cual nada puede pensarse debe existir no sólo mentalmente, en la idea, sino también extramentalmente, en la realidad, pues siendo la existencia real una perfección, será más perfecto  el ser existente en la realidad que otro que posea los mismos atributos pero que sólo exista mentalmente.

c)  En consecuencia, Dios existe no sólo en la mente (como idea) sino también extramentalmente, en la realidad. 

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3) René Descartes (1596/1650):

La afirmación “Pienso, existo” se presenta  a la conciencia con “claridad” y “distinción”. Por lo tanto, serán aceptadas como verdaderas aquellas ideas que sean claras (ciertamente presentes a la conciencia) y distintas (no confundidas con otras ideas).
La existencia de Dios despeja las dudas sobre el conocimiento racional, que tiene en Dios a su garante. 

→3era Meditación Metafísica: El Ser Perfecto:     

Existen ciertas ideas más perfectas que otras. La más perfecta de todas las ideas presenta realidad objetiva, se trata de la Idea de Dios, pues es ésta la que reúne todas las perfecciones. La idea de perfección absoluta debe estar en nuestra mente porque un ser más perfecto que nosotros nos la ha puesto; debe se innata. Ese ser más perfecto es Dios.  

→5ta Meditación Metafísica: El Argumento Ontológico:

En la idea de Dios está comprendido el ser absolutamente perfecto;   el existir realmente hace de algo más perfecto que el existir meramente en el pensamiento o que la mera posibilidad de existir. La existencia necesaria y eterna está comprendida en la idea de un ser absolutamente perfecto. Luego: Dios existe. 

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Fuente Original Post:

Fénelon, François. “El Ente Infinito”. Buenos Aires. Tor. 1949.-

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Pingbacks Aquileana:

♣ Sobre la Existencia de Dios:

♣ San Anselmo de Canterbury: “Argumento Ontológico sobre  de La Existencia de Dios”.-: 

http://aquileana.wordpress.com/2007/11/02/san-anselmo-de-canterbury/

♣ René Descartes. “El Genio Maligno y Dios”:

http://aquileana.wordpress.com/2007/08/01/descartes-el-genio-maligno-contra-dios/

♣ San Agustín de Hipona: Razón y Fe”:

http://aquileana.wordpress.com/2007/11/01/san-agustin-de-hipona/

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Links Post:

http://www.gutenberg.org/browse/authors/f#a3810

http://elrohil.blogspot.com/2008/08/fnelon.html

http://www.wga.hu/frames-e.html?/html/v/vivien/fenelon.html

http://www.proverbia.net/citasautor.asp?autor=354

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CSI MIAMI: Horatio Caine:

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 Carson Mc Cullers:

“El Aliento del Cielo”: “Un Árbol, una Roca, una Nube”:

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“Sucede que en los momentos en que se espera un golpe muy fuerte pero desconocido, la mente se prepara instintivamente y abandona de manera momentánea la facultad de sorprenderse”… (Carson Mc Cullers. “Reflejos en un Ojo Dorado”).-

“Bajar es la parte más difícil de cualquier ascenso” (Carson Mc Cullers. “El Corazón es un Cazador Solitario”).-

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Sinopsis de “El Aliento del Cielo”:

Carson McCullers transmitió con una maestría  la grandeza y la tragedia del alma humana. Su obra ha seducido a generaciones de lectores, mientras la crítica la encumbraba en el pedestal de los clásicos del siglo XX. “El Aliento del Cielo” comprende la totalidad de sus cuentos, trece de ellos inéditos en nuestro idioma, y sus tres novelas cortas, “Reflejos en un Ojo Dorado” (*), “La Balada del Café Triste” y “Frankie y la Boda”. Rodrigo Fresán aporta a esta edición un revelador retrato de la singular vida de McCullers.-

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Carson McCullers (1917/1967).-

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Un Cuento de  “El Aliento del Cielo”: “Un Árbol. Una Roca. Una Nube”

Sinopsis y Reseña (*):

El cuento  ”Un Árbol. Una Roca. Una Nube” es con mucho, posterior a “La Balada del Café Triste”, sin embargo entre ambos existe un hilo no demasiado visible que conecta un relato con el otro.  Dichos cuentos, tienen una constante que es común en casi todos los textos de esta autora y es, el amor en todas sus vertientes. El amor parece ser en esta escritora nacida en el sur de los Estados Unidos (Atlanta, Georgia) su tema preferido, por tanto no resulta extraño que, de tanto escribir de lo mismo esta genial autora se haya convertido en una experta en la materia y que vaya más lejos aún, que se atreva a teorizar sobre un asunto tan complejo.  A pesar de la calidad literaria  del cuento de la escritora norteamericana, algunos críticos no dejaron reparos a esta joya de la narrativa,  recordando que el título del mismo se parecía demasiado al del cuento de Thomas Wolfe: “Una hoja, Una piedra, Una puerta”. Esto dejaba de ser una crítica banal, porque por encima del título del cuento (y también por debajo) vibra una narración limpia y ordenada, cuya tema principal podría ser “la persecución del amor perfecto”.

Una nube contiene los esbozos de una ciencia del amor, que aunque delineada por el personaje principal, el viejo borrachín del cuento, no deja de ser la voz de la autora. La balada del café triste posee en cambio, la tesis que convierte en realidad aquellos esbozos que pretenden pasar por una pseudociencia. Ciencia y tesis sobre el amor forman parte del siquismo de la Carson McCullers, lo que se hace patente en un momento en que este último relato parece haberse congelado para dar paso a unas reflexiones que hace la narradora omnisciente. Esta habla sobre la experiencia del amor, elaborando de paso su tesis. Carson McCullers sólo necesita tres párrafos y, aunque utiliza muy pocas palabras, dice en cambio demasiado.

Veamos: En primer lugar, el amor es una experiencia común a dos personas. Pero el hecho de ser una experiencia común no quiere decir que sea una experiencia similar para las dos partes afectadas. Hay el amante y hay el amado, y cada uno de ellos proviene de regiones distintas. Con mucha frecuencia, el amado no es más que un estímulo para el amor acumulado durante años en el corazón del amante. No hay amante que no se dé  cuenta de esto, con mayor o menor claridad; en el fondo, sabe que su amor es un amor solitario. Conoce entonces una soledad nueva y extraña, y este conocimiento le hace sufrir. No le queda más que una salida, alojar su amor en el corazón del mejor modo posible; tiene que crearse un nuevo mundo interior, un mundo intenso, extraño, suficiente. Permítasenos añadir que este amante del que hemos hablado no ha de ser necesariamente un joven que ahorra para un anillo de boda; pue e ser un hombre, una mujer, un niño, cualquier criatura humana sobre la tierra. Y el amado puede presentarse bajo cualquier forma. Las personas más inesperadas pueden ser un estímulo para el amor. Se da por ejemplo el caso de un hombre que es ya un abuelo que chochea, pero sigue enamorado de una chica desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw, hace veinte años. Un predicador puede estar enamorado de una mujer perdida. El amado podrá ser un traidor, un imbécil o un degenerado, y el amante ve sus defectos como todo el mundo, pero su amor no se altera lo más mínimo por eso. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor arrebatado, extravagante y bello como los lirios venenosos de las ciénagas. Un hombre bueno puede despertar una pasión violenta y baja, y en algún corazón puede nacer un cariño tierno hacia un loco furioso. Es sólo el amante quien determina la valía y la cualidad de todo amor. Por esta razón, la mayoría preferimos amar a ser amados. Casi todas las personas quieren ser amantes. Y la verdad es que, en el fondo, el convertirse en amados resulta intolerable para muchos. El amado teme y odia al amante, y con razón, pues el amante está siempre queriendo desnudar a su amado, aunque esta experiencia no le cause más que dolor. Nadie podría ser más preciso, conciso y contundente. Y es que a pesar de los pocos años que le concedió la vida, Carson McCullers supo aprovecharlos para vivir a plenitud y conciencia.La ciencia del amor perfecto.Es bien sabido que, en muchas ocasiones, un autor pone en boca de algunos de sus personajes, lo que es parte de su credo existencial, por tanto no deja de contener mucha verdad la creencia de que la literatura, entre todas las artes, es la que revela más cosas de la siquis de un creador.

Y no basta que éste ejerza una férrea vigilancia de su subconsciente, porque en algún momento de descuido los secretos logran asomar su cabeza al exterior, poniendo al desnudo todo aquello que se mantenía oculto siendo lo peor de todo, que el último en enterarse que ha estado revelando pormenores de su vida, es aquél que involuntariamente ha estado confesándose. En el cuento Un árbol. Una roca. Una nube, Carson McCullers postula por boca de un forastero borrachín que bebe en una cantina, los principios de una “ciencia del amor” que en lo particular parece formar parte del credo de esta escritora. El cuento  es de una belleza indescriptible, sin penosos ascensos a pesar del drama angustioso que describe, pero también sin bruscas caídas argumentales. Todo parece acontecer de una manera tan simple, que produce desconcierto y pena.-

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Chés mi leidi: “El Aporte de Aquileana al Mundillo de la Cultura”:

El Cuento Completo de Carson Mc Cullers:

“Un Árbol, una Roca, una Nube”:

Llovía aquella mañana y todavía estaba muy oscuro. El chico de los periódicos había terminado casi su recorrido cuando llegó al cafetín y entró a tomarse una taza de café. Era un sitio que estaba abierto toda la noche y pertenecía a un hombre amargado y mezquino llamado Leo. Después de la calle desolada y vacía, tenía im aire simpático y alegre; junto a la barra había un par de soldados, tres tejedores de la fábrica y, en una esquina, un hombre encorvado, con las narices y media cara dentro de un jarro de cerveza. El chico llevaba un casco como el de los aviadores. Cuando entró en el café se desató el barboquejo y levantó la orejera derecha sobre su orejita colorada. Casi siempre, mientras bebía el café, alguien le decía algo cariñoso. Pero esa vez Leo no le miró y ninguno de los hombres le habló. Pagó, y ya se iba, cuando una voz llamó:

-Hijo. Eh, hijo.

Se volvió y el hombre de la esquina le hacía señas con el dedo llamándole. Había levantado la cara del jarro de cerveza y parecía de repente muy alegre. El hombre era largo y pálido, con una gran nariz y el pelo anaranjado marchito.

-Eh, hijo.

El chico de los periódicos fue hacia él, Era un chiquillo escuchimizado de unos doce años, con un hombro más alto que otro por el peso del saco de periódicos. Tenía la cara chupada y pecosa y sus ojos eran unos ojos redondos de niño.

-¿qué, señor?-.

El hombre puso una mano sobre los hombros del chico de los periódicos, luego le cogió la barbilla y le movió despacio la cara de un lado para otro. El chico retrocedió incómodo.

-Diga, ¿qué quiere?.

La voz del chico era chillona. El café de pronto se quedó muy silencioso. El hombre dijo despacio: Te quiero. 

En la barra los hombres se rieron; el chico ya se había echado para atrás, y quería irse, no sabía qué hacer. Miró por encima del mostrador a Leo y Leo le miraba con una mueca aburrida de burla. El chico intentó reírse también, pero el hombre estaba serio y triste. 

No he querido tomarte el pelo, hijo. Siéntate y toma una cerveza conmigo. Tengo que explicarte una cosa-dijo.

Cautamente, con el rabillo del ojo, el chico de los periódicos consultó con los hombres de la barra, preguntándoles qué hacer. Pero ellos habían vuelto a sus cervezas y a sus desayunos y no le hicieron caso. Leo puso en el mostrador una taza de café y una jarrita de nata.

-Es menor de edad- dijo.

El chico de los periódicos trepó hacia el taburete. Su oreja, debajo de la orejera levantada, era muy pequeña y muy colorada. El hombre asentía con la cabeza seriamente.

Es importante- dijo. Y buscó en el bolsillo de atrás y sacó algo que enseñó en la palma de la mano para que lo viera el chico.-. Míralo atentamente- dijo. 

El chico miró, pero no había nada que mirar con atención. El hombre tenía una fotografía en la palma de la mano grande y mugrienta. Era un rostro de mujer. Tan borroso que solamente se veían con claridad el traje y el sombrero que llevaba. 

¿Ves?-dijo el hombre. 

El chico asintió y el hombre le enseñó otra fotografía. La mujer estaba de pie en una playa, en traje de baño. El traje de baño le hacía un estómago muy grande, eso era lo primero que se notaba.

Has mirado bien?- Se inclinó más todavía acercándose y, finalmente, preguntó-: ¿La habías visto antes?. 

El chico estaba sentado sin moverse, mirando de soslayo al hombre.

-No, que yo sepa.

-Muy bien.- El hombre se volvió a meter las fotografías en el bolsillo-. Era mi mujer.

¿Murió?- preguntó el chico.

Despacio, el hombre negó con la cabeza. Frunció los labios como si fuera a silbar y contestó de manera indecisa: Eh…-dijo-. Te explicaré. 

La cerveza, en el mostrador, delante del hombre, estaba en su gran jarro oscuro. No la cogió para beber; en vez de eso, se inclinó y, poniéndose la cara sobre el borde, estuvo así un momento. Luego, con ambas manos, agarro el jarro y sorbió. 

-Cualquier noche te vas a dormir con tu narizota dentro del jarro y te ahogarás- dijo Leo- “Eminente forastero ahogado en cerveza”. Sería una muerte muy graciosa. 

El chico de los periódicos trató de hacer una seña a Leo. Cuando el hombre no miraba volvió la cabeza e hizo un gesto con la boca preguntando sin hablar: ¿Borracho?. Pero Leo levantó las cejas y se volvió para poner dos trozos de tocino en la parrilla. El hombre apartó de él el jarro, se irguió y juntó sus manos sueltas y huesudas sobre el mostrador. Tenía la cara triste, mirando al chico. No pestañeaba; sólo, de vez en cuando, bajaba los ojos de color verde pálido. Estaba casi amaneciendo y el chico se cambió de hombro el peso del saco de periódicos. 

Estoy hablando de amor- dijo el hombre-. Para mí es una ciencia. 

El chico se empezó a escurrir del taburete. Peor el hombre levantó el índice y hubo algo que retuvo al chico, que no le dejó moverse. 

Hace doce años me casé con la mujer de la fotografía. Fue mi mujer durante un año, nueve meses, tres días y dos noches. La quería. Sí… – Aclaró su voz ronca y dijo de nuevo. _La quería y pensaba que ella también me quería a mí. Yo era maquinista de ferrocarriles. Ella tenía todas las comodidades y lujos en  caso. Nunca se me pasó por la cabeza que no estuviera satisfecha. Pero, ¿sabes lo que pasó?. 

-¡Hummm…!- dijo Leo. El hombre no quitaba los ojos de la cara del chico: Me dejó. Una noche, cuando volví, la casa estaba vacía y ella se había ido. Me dejó. ¿Con un fulano?- preguntó el chico-Suavemente, el hombre puso la palma de la mano sobre el mostrador.-Claro, naturalmente, hijo. Una mujer no se escapa de esa manera, sola.

El café estaba tranquilo; la lluvia, negra e interminable, en la calle. Leo aplastó el tocino que se estaba friendo en las púas de su gran tenedor.

-Así que llevas doce años persiguiendo a esa… ¡Asqueroso viejo verde!. El hombre miró a Leo por primera vez:

-Por favor, no seas grosero. Además, no te estoy hablando  a ti. –Se volvió al chico y le dijo en tono de confianza y secreto:-: No vamos a hacerle ningún caso, eh?.

El chico de los periódicos asintió, no muy convencido.

-Fue así-. Continuó el hombre-. Soy una persona que se impresiona mucho con las cosas, Durante toda mi vida, una cosa tras otra me han impresionado: la luz de la luna, las piernas de una chica bonita… Una cosa tras otra. Pero la cuestión es que, cuando había disfrutado de algo tenía una sensación extraña, como si estuviera dentro de mí andando suelta. Nada parecía llegar a terminarse ni a encajar con las otras cosas. ¿Mujeres?. Ya tuve mi ración de ellas. Es lo mismo. Después, vagando sueltas en mí. Yo era un hombre que no había amado nunca.

Cerró los párpados muy despacio y el gesto fue como la caída del telón cuando termina un acto en el teatro. Cuando habló de nuevo tenía la voz excitada y las palabras venían de prisa; los lóbulos de sus orejas grandes y sueltas parecían temblar.

-Luego encontré a esta mujer. Yo tenía cincuenta y uno años; ella siempre decía que tenía treinta. La encontré en una estación de servicio y nos casamos a los tres días. ¿Y sabes cómo nos fue?. No puedo ni decírtelo. Todo lo que siempre había sentido estaba reunido alrededor de esta mujer. Ya no había más cosas sueltas dentro de mí., todo estaba concluido en ella.

El hombre se calló de repente y se dio golpes en la nariz larga. Su voz se sumergió en un tono bajo, firme, de reproche.

No lo estoy explicando bien. Lo que pasó fue esto. Ahí estaban esos sentimientos hermosos y esos pequeños placeres sueltos, dentro de mí. Y esta mujer era para mi alma algo así como una cinta de montaje. Hacía pasar por ella esos poquitos de mí mismo y salía completo. ¿Me sigues ahora?. 

-¿Cómo se llamaba?-preguntó el chico.

Oh.- dijo él-. , la llamaba Dodo. Pero eso no tiene importancia.

¿Y trató usted de hacerla volver?.

El hombre no pareció oír.

-En esas circunstancias, ya te puedes imaginar cómo me quedé cuando me dejó.

Leo cogió el tocino de la parilla, y dobló dos tajadas dentro de un panecillo. Tenía una cara gris, con ojos hendidos, una nariz de pellizco salpicada de suaves sombras azules. Uno de los obreros textiles pidió más café y Leo se lo sirvió. Leo no dejaba que repitieran gratis. El obrero desayunaba allí todas las mañanas, pero cuanto más conocía Leo a sus clientes, más tacaño era con ellos. Royó su bocadillo como si se lo escatimara a sí mismo.

-¿y no la encontró usted nunca?.

El chico no sabía qué pensar del hombre, y su cara de niño parecía incierta, con una mezcla de curiosidad y duda. Era nuevo en el recorrido de los periódicos; todavía le parecía raro estar fuera por la ciudad en la madrugada negra y extraña.

-Sí- dijo el hombre, tomé algunas medidas para hacerla volver. Estuve por ahí tratando de localizarla. Fui a Tulsa, donde ella tenía parientes. Fui a Mobile. Fui a todas las ciudades que había mencionado alguna vez, buscando a todos los hombres que habían tenido alguna relación con ella. Tulsa, Atlanta, Chicago, Cheehaw, Memphis… Durante casi dos años corrí por todo el país tratando de encontrarla.

-Pero la pareja había desaparecido de la faz de la tierra- dijo Leo.

-No le escuches- dijo el hombre confidencialmente-. Y además olvida esos dos años. No son importantes. Lo que importa es que por el tercer año me empezó a pasar una cosa muy curiosa.

¿qué?- preguntó el chico.

El hombre se dobló e inclinó el jarro para beber un sorbo de cerveza. Pero mientras se agachaba sobre el jarro las aletas de la nariz le temblaron ligeramente; olfateó el olor rancio de la cerveza y no bebió.

-La verdad es que el amor es una cosa extraña. Al principio no pensaba más que en que volviera- Era una especie de manía. Luego, según pasaba el tiempo, trataba de recordarla, pero, ¿sabes qué ocurría?.

-No- dijo el chico.

-Cuando me tumbaba en la cama y trataba de pensar en ella, mi cabeza se quedaba en blanco. No podía verla, Y entonces sacaba sus fotografías y las miraba. Nada, no había nada que hacer. Era como si no la viera. ¿Puedes imaginarlo?.

-¡Eh, tío!- gritó Leo a través del mostrador-. ¿Puedes imaginarte la cabeza de este borracho en blanco?.

Despacio, como si espantara moscas, el hombre movió la mano. Tenía sus ojos verdes fijos y concentrados en la carita chupada del chico de los periódicos. 

-Pero un pedazo de cristal inesperado en la acera o una canción de cinco centavos en un gramófono automático, una sombra en una pared por la noche, y recordaba. A veces me ocurría por la calle y yo me echaba a llorar y me golpeaba la cabeza  contra un farol. ¿Me comprendes?.

-Un trozo de cristal…- dijo el chico.

-Cualquier cosa. Daba vueltas por ahí y no tenía poder sobre cómo y cuándo recordarla. Uno cree que se puede poner encima una especie de blindaje. Pero el recuerdo no viene al hombre así, de frente, viene por las esquinas, dando rodeos. Estaba a merced de todo lo que oía o veía. De repente, en vez de ser yo el que atravesaba el país para encontrarla, empezó ella a perseguirme en mi propia alma. Ella, persiguiéndome a mí, ¡fíjate!. Y en mi alma.

El chico preguntó finalmente:

-¿Por qué parte del país estaba usted entonces?.

-Huy- gruñó el hombre-. Era un pobre mortal enfermo. Era como la viruela. Te confieso, hijo, que me emborraché, forniqué, cometí cualquier pecado que de pronto me apeteciera. Me avergüenza confesártelo, pero así es. Cuando recuerdo esa temporada, está todo confuso en mi mente; fue terrible.

El hombre inclinó la cabeza y pegó la frente al mostrador. Durante unos segundos estuvo así, doblado, con la nuca nervuda cubierta de una pelambrera anaranjada y las manos, con sus largos dedos retorcidos, palma contra palma, en actitud de rezar. Luego el hombre se irguió; sonreía y de pronto su rostro fue un rostro radiante, trémulo y viejo.

-Pasó en el quinto año-dijo-. Y con él empezó mi ciencia.

La boca de Leo se movió con una mueca pálida y rápida:

-¡Vaya!, ninguno de nosotros se hace más joven-dijo. Luego, con furia repentina. Hizo una pelota con el paño de secar que tenía en la mano y lo tiró con fuerza al suelo-: ¡Vaya Romeo viejo con el rabo a rastras!.

-¿Qué pasó?- preguntó el chico.

La voz del viejo era alta y clara:

-Paz- contestó.

-¿Eh?.

-Es difícil explicarlo científicamente, hijo. Me figuro que la explicación lógica es que ella y yo nos habíamos perseguido tanto tiempo que al fin nos hicimos un lío, nos echamos atrás y lo dejamos. Paz. Un vacío extraño y hermoso. Era primavera en Portland y llovía todas las tardes.

Yo me quedaba allí, en mi cama, echado en la oscuridad. Y así me vino la sabiduría.

La luz del nuevo día teñía de azul pálido las ventanas del cafetín. Los dos soldados pagaron sus cervezas y abrieron la puerta; uno de ellos se peinó y sacudió sus polainas fangosas antes de salir. Los tres obreros se encorvaron en silencio sobre sus desayunos. El reloj de Leo sonó en la pared.

-Es esto. Escucha atentamente, Medité sobre el amor y saqué la conclusión. Me di cuenta de qué es lo que nos pasa. Los hombres se enamoran pro primera vez. Y, ¿de qué se enamoran?.

La tierna boca del niño estaba medio abierta y no contestó.

-De una mujer- dijo el viejo. Sin sabiduría, sin nada para poder ir por ahí, emprenden la experiencia más sagrada y peligrosa de este mundo. Se enamoran de una mujer. ¿Es esto, no, hijo?.

-Sí- dijo el chico desmayadamente.

-Empiezan por el revés del amor. Empiezan por el punto crítico. ¿te das cuenta de por qué es algo tan desgraciado?. ¿Sabes cómo deberían querer los hombres?.

El viejo largó la mano y agarró al chico por el cuello de la chaqueta de cuero. Le sacudió suavemente y sus ojos verdes miraron hacia abajo sin pestañear, graves.

-Hijo, ¿sabes cómo debería empezarse el amor?.

El chico seguía sentado, pequeño, callado, tranquilo. Poco a poco movió la cabeza. El viejo se acercó más y murmuró:

-Un árbol. Una roca. Una nube.

Todavía llovía fuera en la calle: una lluvia sin fin, suave y gris. La sirena de la fábrica sonó para el turno de las seis, y los tres obreros pagaron y se fueron. En el café no quedaban más que Leo, el viejo y el chico de los periódicos.

-El tiempo estaba así en Pórtland- dijo- en la época en que empezó mi sabiduría. Medité y empecé con precaución. Cogía cualquier cosa de la calle y me la llevaba a casa. Compré un pececillo dorado y me concentré en él y lo amé. Pasaba gradualmente de una cosa a la otra. Día a día iba adquiriendo esa técnica. En el camino de Pórtland a San Diego…

¡Oh, cierra el pico- aulló Leo de repente-. ¡Calla, calla!.

El viejo seguía agarrando la chaqueta del chico; temblaba y su rostro estaba muy serio, iluminado, salvaje.

-Ya hace seis años que voy por ahí solo haciéndome mi saber. Y ahora soy un maestro, hijo. Puedo amarlo todo. No tengo ya ni que pensar en ello. Veo una calle llena de gente y una luz hermosa dentro de mí. Miro a un pájaro en el cielo o me encuentro con un viajero en el camino. Cualquier cosa, hijo, o cualquier persona. ¡Todos desconocidos y todos amados!. ¿Te das cuenta de lo que puede significar una ciencia como la mía?.

El chico se sostenía, tieso con las manos curvadas agarrando fuertemente el borde del mostrador. Al fin, preguntó:

_¿Y encontró a aquella señora?.

-¿Qué?. ¿Qué dices, hijo?.

-Digo- preguntó tímidamente el chico-, ¿se ha vuelto a enamorar de alguna mujer?.

El hombre aflojó las manos del cuello del chico. Se volvió y por primera vez asomó a sus ojos verdes una mirada vaga y dispersa. Levantó el jarro del mostrador y bebió la cerveza dorada. Movía la cabeza despacio, de un lado a otro. Por fin, contestó:

-No hijo. Fíjate, ése es el último paso en mi ciencia. Voy con cuidado. Todavía no estoy preparado del todo.

- Bueno.- dijo Leo, bueno, bueno.

El viejo estaba de pie en el vano de la puerta abierta.

-Acuérdate- dijo. Allí, en medio de la húmeda luz gris de la madrugada parecía encogido, andrajoso y frágil.- Pero su sonrisa era luminosa-. Acuérdate de que te quiero-dijo, sacudiendo la cabeza por última vez. Y la puerta se cerró sin ruido detrás de él.

El chico no habló durante un buen rato. Se alisó el pelo sobre la frente, y pasó su dedito mugriento por el borde de la taza vacía. Después, sin mirar a Leo, preguntó:

-¿Estaba borracho?.

-No- dijo Leo brevemente.

El chico levantó aún más su voz clara:

-Entonces, ¿es un drogadicto?.

-No.

El chico miró a Leo, con una carita fea desesperada y su voz chillona y urgente:

-¿Está loco, pues?. ¿Crees que está chiflado?- La voz del chico de los periódicos bajó de pronto con una duda-: ¿Eh, Leo?. ¿O no?.

Pero Leo no le contestó. Hacía catorce años que tenía su café nocturno y se consideraba experto en locuras. Estaban los tipos de la ciudad y también los forasteros que llegaban como si vinieran del fondo de la noche. Conocía las manías de todos. Pero no quiso satisfacer la curiosidad del niño. Contrajo su cara pálida y siguió callado.

Así, el chico se bajó la orejera derecha del casco y, volviéndose para marcharse, hizo el único comentario que le parecía seguro, la única observación que no podía ser reída ni despreciada:

-Desde luego que ha hecho la mar de viajes.

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Fuente Original Post: McCullers, Carson. El Aliento del Cielo. Buenos Aires. Seix Barral. 2007.-

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(*): http://www.hoy.com.do/areito/2008/6/2/91993/APORTEEl-amor-en-narrativa-de-Carson-McCullers

http://estepais.com/inicio/historicos/216/19_cultura_cronicas_solos.pdf

http://www.carson-mccullers.com/html/hunter.html

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